Л-р

Ну какая же я всё-таки дура.
Ну зачем-зачем-зачем я сегодня опять надела рыжие туфли?
Ну я же знаю, что они натирают. Нет. Красивой побыть захотелось. Идиотка. Зачем? Зачем быть красивой такой ценой? Восемь мозолей. Восемь! По четыре на каждой ноге.
Возвращалась домой вся обклеенная пластырем с торчащими из туфлей подследниками. Кррррасавица!

Как я себя презираю в такие моменты. Сбиваю ноги на каблучищах - ради чего? Ради каких-то эфемерных прекрасных принцев, которым я вдруг да и понравлюсь. Ах, какая благородная цель!
При этом рациональной частью себя я прекрасно понимаю, что прекрасным принцам, как сущностям идеальным, глубоко наплевать на мою обувь.
А сущностям реальным может, конечно, и не наплевать, но тут уже наплевать мне.
Рациональная часть меня - вообще, очень разумная женщина.
Но иррациональная часть периодически берет верх, и я внезапно обнаруживаю себя ковыляющую в метро на десятисантиметровых каблуках.
Вот дура-то. Смотреть противно.